F L A N

Tu sais, je crois que je ne lui trouve pas une gueule d'envie, mais une gueule d'appétit. Elle ronge consciencieusement les chairs molles des cuisses de batracien, commandées à l'aveuglette, elle s'écrie, non sans malice "Un jour, au Laos, on nous a servi juste des pattes de poule, rien autour : je n'ai pas trop compris l'intérêt". Elle ferait des kilomètres pour un flan au lait de ferme à la brousse.

T A L O N

Chaque mardi, c'est sa chaussure droite qu'elle lui tend sous forme de deux coupures bleues, de main à main, sans la regarder. Chaque vendredi, c'est sa chaussure gauche qu'elle lui tend sous forme de deux coupures bleues, de main à main, sans la regarder. Des rituels immuables qui, on le lui a garanti, aident à marcher. Sur d'autres parquets, elle gambaderait sans doute pieds nus, orteils dans la vase, talons d'Achille au creux des fougères.