Le repas qui refroidit, la sauce qui se fige, le sourire crispé de la mère quand il pousse ce cri primal, toutes dents dehors : "NOOOON". Quelle idée d'avoir enfanté un singe-garçon, un enfant-jungle avec des poux et de vilaines manières. Dans la forêt qui s'entrouvre sous ses pas, il ne trouvera pas de pavés d'or mais des cailloux et de la terre ocre qui ferait de l'excellente peinture à doigts pour peu qu'on y jette un seau d'eau sale. Au bout du chemin, un jonque taillée à même le tronc sur un fleuvillon, et vogue le sauvageon vers une terre promise aux yeux jaunes. Ce soir le festin aura les fesses dodues du Roi des Monstres, à moins que...
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